Políticos

Por vezes questiono-me «Mas será possível que não exista um único político honesto, impoluto, que não esteja metido em esquemas ou negócios inconfessáveis, que não tenha ligações a bancos, a grandes empresas, a sociedades secretas, que esteja na política pelo serviço ao País? Mas será possível que não haja um único, um só, para amostra, para me devolver alguma esperança na classe política?!?».
E depois continuo na minha reflexão: «Ora bolas, não é possível! Tem de haver. Se eu estivesse na política não me metia nessas coisas, seria honesta, não me meteria em negócios, mesmo que tivesse oportunidade... e conheço tanta gente honesta, ora essa, a maioria das pessoas que eu conheço é honesta...».
E finalmente, caio na realidade: «Pois... mas eu não conheço ninguém na política...».

à espera que saia

Nos anos 70 havia uma "revista semanal dos programas da TV" chamada Tele-Semana. Lembro-me bem de quando apareceu, em 1973. Num anúncio na TV, um homem sentado num banco (acho que na rua) era interpelado por outro que chegava:

- O que é que estás aqui a fazer?

- Estou à espera.

- À espera de quê?

- À espera que saia.

E o anúncio ficou assim durante dias, causando grande surpresa aos espectadores pouco habituados a métodos inovadores de publicidade.

Do que estaria o homem à espera? Durante muito tempo a expressão «à espera que saia» permaneceu na linguagem corrente, como aconteceu com frases como «Palavras para quê? É um artista português!», «Foi você que pediu...» ou, mais recentemente, «Estou que nem posso» e «Jovem: Leite! Onde está o leite?».

Ao fim de uns dias, o diálogo concluía-se:

- À espera que saia a... Tele-Semana!!!

E pronto. Estava lançada a primeira revista de televisão em Portugal.

Quem terá hoje, ainda, algum tipo de evocação perante a pergunta «Estás à espera de quê?». Quem ainda se lembrará de responder «À espera que saia»?

Lembrei-me agora deste anúncio mas não para responder «À espera que saia».

A minha resposta actualmente é mais: «À espera que grave»...

Os Maias

Fui ver a versão completa d'Os Maias, de João Botelho.

Os Maias - o romance - é uma obra prima e um dos (se não o) meu romance preferido de toda a literatura portuguesa. Ia com algum receio porque verter um romance em filme costuma dar mau resultado.

Optei por ver a versão integral - 3h05' - e foi uma agradável surpresa.
Gostei de alguns aspectos em particular:

O facto de o filme não se centrar na história de amor entre Carlos e Maria Eduarda. A opção fácil de reduzir Os Maias a um caso de amor incestuoso seria matar a obra.

A opção assumida por uma versão não realista. Gostei muito do recurso aos cenários. Introduziu um contraste (na minha opinião) interessantíssimo entre o duro e cru do realismo literário e o assumido irrealismo dos cenários e das tomadas de cena. Há um ambiente teatral (câmara estática, as personagens viradas para a câmara em vez de se virarem umas para as outras), um ritmo literário nos diálogos que, em conjugação com o excelente trabalho dos actores, cria um certo distanciamento por parte do espectador, um envolvimento contido com o drama.

A concentração nos pontos-chave do romance. Estão lá quase todas as cenas que esperamos encontrar. Eu sou daquelas pessoas que sabem falas de cor e completam mentalmente os diálogos, por isso agradou-me imenso ver o diálogo do reencontro inicial entre João da Ega e Carlos da Maia - com o famoso episódio da peste em Celorico -, a cena do Hotel Central, a preparação do baile de máscaras, etc. Até a cena de infância entre Carlos e Eusébiosinho vestido de anjo aparece durante o sonho de Afonso da Maia. Estão lá as nossas referências todas ou quase todas.

As personagens estão muito bem caracterizadas: João da Ega está magistral, João Perry É o Afonso da Maia (não acho possível fazer melhor, estamos a ver em carne e osso o Afonso da Maia que imaginamos), a Gouvarinho está muito bem, com «os seus cabelos ruivos, cor de brasa ás luzes, dum encrespado forte, como crestados da chama interna». Dâmaso Salcede correponde perfeitamente ao «mocinho imberbe, de olho esperto e duro, já com ares de emprestar a trinta por cento», com a sua pose ridícula e sabuja mas sem nunca caír no excesso da caricatura.

A única que não corresponde minimamente ao que imaginava é a Raquel Cohen. Não me refiro ao trabalho da actriz mas à figura descrita por Eça, cuja «maior beleza estava nos cabelos, magnificamente negros, ondeados, muito pesados, rebeldes aos ganchos, e que ela deixava habilmente cair numa massa meia solta sobre as costas, como num desalinho de nudez».

A cena da revelação não tem a intensidade dramática que eu esperava. É difícil, porém, porque a tremenda descrição de Eça (é uma das cenas mais violentamente dramáticas que já li) baseia-se no que o João da Ega está a pensar enquanto se mantem aparentemente impassível perante o Guimarães.

Finalmente, a cena do incesto parece-me intensa e dramática. É aliás, a cena mais intensa do filme, a única onde há movimentos de câmara, efeitos de "chiaroscuro" quase pictóricos, para representar o conflito interior de Carlos.

Recomendo a versão completa. A mim não cansou nada, foram três horas de prazer que passaram rapidamente.

Parabéns ao João Botelho e a todos os actores pelo magnífico trabalho.

Ainda a propósito do Acordo Ortográfico

«É grande o mistério da língua; a responsabilidade por uma língua e pela sua pureza é de natureza simbólica e espiritual; é uma responsabilidade que não se limita ao plano estético. A responsabilidade pela língua é, na sua essência, uma responsabilidade humana».

(Thomas Mann, citado por George Steiner)

Diálogo imaginário

- Escreveste "concepção" e o acordo ortográfico diz que é "conceção".
- Mas o acordo ortográfico também diz que se escreve como se pronuncia e eu pronuncio "concepção".
- Pronuncias mal. Com o acordo ortográfico não tem "p".
- Mas antes tinha e eu sempre pronunciei.
- Por isso é que fizeram o acordo ortográfico. Para as pessoas saberem como se pronuncia.
- Mas assim eu pronuncio "conc'ção" como em "concessão".
- Pronuncias mal. Com o acordo ortográfico pronuncia-se "concéção".
- Mas eu aprendi a ler todas as vogais fechadas excepto...
- Exceto.
- ?...
- Agora diz-se "exceto".
- ... "exceto" quando são a silaba tónica ou são seguidas pela consoantes "pt", "ct" ou "pç".
- Esquece tudo o que aprendeste. Agora quem manda é o acordo ortográfico. Senta-te direito e come a sopa de letras.

No dia da Batalha de Aljubarrota

Portugal
Ó Portugal, se fosses só três sílabas,
linda vista para o mar,
Minho verde, Algarve de cal,
jerico rapando o espinhaço da terra,
surdo e miudinho,
moinho a braços com um vento
testarudo, mas embolado e, afinal, amigo,
se fosses só o sal, o sol, o sul,
o ladino pardal,
o manso boi coloquial,
a rechinante sardinha,
a desancada varina,
o plumitivo ladrilhado de lindos adjectivos,
a muda queixa amendoada
duns olhos pestanítidos,
se fosses só a cegarrega do estio, dos estilos,
o ferrugento cão asmático das praias,
o grilo engaiolado, a grila no lábio,
o calendário na parede, o emblema na lapela,
ó Portugal, se fosses só três sílabas
de plástico, que era mais barato!


Doceiras de Amarante, barristas de Barcelos,
rendeiras de Viana, toureiros da Golegã,
não há “papo-de-anjo” que seja o meu derriço,
galo que cante a cores na minha prateleira,
alvura arrendada para o meu devaneio,
bandarilha que possa enfeitar-me o cachaço.
Portugal: questão que eu tenho comigo mesmo,
golpe até ao osso, fome sem entretém,
perdigueiro marrado e sem narizes, sem perdizes,
rocim engraxado,
feira cabisbaixa,
meu remorso,
meu remorso de todos nós...


(Alexandre O'Neill)

O Bibliotecário Anarquista explica porque a Internet não substitui as bibliotecas

As quinta e sexta razões porque a Internet não substitui as bibliotecas. Depois destas, o bibliotecário anarquista parece ter desistido de publicar as restantes quatro razões. Talvez por não ter gostado da sexta. Em todo o caso, deixo-vos a fonte para o texto original, da American Library Association, aqui.

5. Pode o Estado comprar apenas um e-book e distribui-lo por todas as bibliotecas universitárias?

Sim, e nós podemos também ter apenas uma escola secundária nacional, uma universidade nacional, e um pequeno número de professores universitários, que irão ensinar toda gente pela Internet. (…)
Desde 1970 cerca de 50.000 títulos académicos foram publicados anualmente. Dos cerca de 1,5 milhões de títulos publicados desde então apenas alguns milhares estão disponíveis. Dos títulos publicados antes de 1925 (títulos que muito provavelmente já caíram no domínio público) apenas 20.000 estão disponíveis. Por quê? Se não existem nenhumas restrições de copyright que façam os preços elevar-se. Por último, os vendedores que fornecem os e-books permitem apenas a existência de uma cópia por biblioteca. Se o leitor x está a ler o e-book, o leitor y tem de esperar que o x o “devolva” para aceder ao seu conteúdo…

6. Ei amigo! Já te esqueceste dos leitores de e-books?...

“A maioria de nós já se esqueceu do que foi dito em tempos sobre o microfilme («vamos reduzir as bibliotecas para o tamanho duma caixa de sapatos») ou quando a televisão educativa foi inventada («no futuro vão ser necessários poucos professores»). Tente obrigar um leitor a utilizar um e-book mais de meia hora. Dores de cabeça e fadiga visual serão provavelmente os melhores resultados que conseguirá. Além disso se tiver de ler mais de duas páginas o leitor irá certamente imprimir o texto…”
…
Esta razão, sinceramente, não me convence… Fico na mesma. “So what?...”

O Bibliotecário Anarquista explica porque a Internet não substitui as bibliotecas

Não vou publicar um post por dia com as dez razões porque a Internet não substitui as bibliotecas, já que se trata de revisitar um blogue antigo que está disponível, ainda, para quem o quiser ler. E bem merece. Mas vou publicá-las todas, com a devida vénia, não vá o Adalberto Barreto decidir retirar o seu blogue «O bibliotecário anarquista» do nosso convívio. Desde já, as segunda, terceira e quarta razões porque a Internet não substitui as bibliotecas.

2. A agulha (a sua pesquisa) num palheiro (a Web)

«A Internet é como uma extensa biblioteca por catalogar. Se utilizarmos o Hotbot, o Lycos, o Dogpile, o INFOSEEK, ou qualquer outro motor de busca ou de meta dados não estamos, na verdade, a pesquisar a Internet inteira. Os motores de busca prometem frequentemente pesquisar e recuperar tudo mas na verdade não o fazem. Por outro lado, o que pesquisam não tem em conta actualizações diárias, semanais, ou ainda mensais, independentemente do que anunciam. Se um bibliotecário disser: «aqui estão 10 artigos sobre nativos americanos, temos mais 40 mas para já não o deixamos ver. Vamos esperar que encontre noutra biblioteca», nós mandamo-lo àquela parte. Na Internet isto acontece com frequência e ninguém se importa»

3. Não existe controlo de qualidade

Sim, precisamos da Internet, mas para além de toda informação científica, médica e histórica, a Net é também um poço cheio de lixo. Quando os jovens cibernautas não se estão a dedicar à educação sexual através de sites XXX [que por sinal acho muito bem!], estão provavelmente a aprender política através da freeman Web page, ou a bondade das relações inter-étnicas através do site do Ku Klux Klan, ou pior ainda, Biblioteconomia avançada através do Bibliotecário Anarquista. Não existe, portanto, controlo de qualidade na Internet e não parece que alguma vez venha a existir. Ao contrário das bibliotecas onde a imprensa cor-de-rosa não entra ou entra raramente, a vaidade e o ego são muitas vezes o fio condutor da Net [e este weblogue é disso um exemplo flagrante] onde qualquer tolo pode pôr online qualquer espécie de dejecto tóxico sem o menor problema.

4. Aquilo que ficamos sem saber pode ser fatal

«Uma das grandes conquistas dos leitores nas bibliotecas tem sido o acesso online aos jornais eletrónicos. Contudo os magníficos sites que disponibilizam os textos completos, nem sempre o fazem de forma “completa”. E aquilo que ficamos sem saber pode ser fatal.
Assim:
- Os artigos nestes sites são muitas vezes incompletos e entre outras lacunas não costumam apresentar “notas de rodapé”.
- Tabelas, gráficos e fórmulas também não costumam surgir de forma legível;
- Os títulos dos jornais online mudam muitas vezes sem qualquer espécie de aviso;
- Uma biblioteca pode começar com x títulos em Setembro e acabar com Y títulos em Maio. O problema é que esses títulos não são os mesmos que o pacote Setembro-Maio.
- Embora a biblioteca possa ter pago 100.000$ pela assinatura anual, raramente é notificada ou informada sobre qualquer mudança.
Não trocaria o acesso a jornais electrónicos por nada neste mundo, contudo a sua utilização deve ser bem medida, ajuizada e planeada, não se devendo conferir de imediato uma confiança total, completa e exclusiva».

O Bibliotecário Anarquista explica porque A Internet não substitui as bibliotecas

Apesar de ter, oficialmente, morrido a 24 de Outubro de 2010, O Bibliotecário Anarquista, do meu amigo Adalberto Barreto, é um blogue que tenho sempre prazer em revisitar.

Reencontrei esta série de posts com o título genérico «A Internet não substitui as bibliotecas: 10 razões (uma por dia)», publicados em 2006. Apesar dos números apontados estarem claramente desactualizados e o volume de informação disponível na Internet ser, oito anos depois, incomparavelmente maior, estas dez razões não perderam pertinência nem actualidade. Infelizmente, o bibliotecário anarquista só publicou a seis primeiras mas deixou a ligação para a fonte. Essa ligação está desactualizada mas o texto original pode continuar a ser lido aqui. Por isso as recordo aqui, mais uma vez, para os leitores que só recentemente chegaram à biblioteca de Jacinto.

A primeira pode ser lida aqui mas receando que, depois de morto, o blogue se decomponha, transcrevo-a com a merecida vénia.

1. NEM TUDO ESTÁ DISPONÍVEL NA INTERNET

«Com mais de um bilião de páginas WEB, nunca o diríamos pela simples observação. No entanto, muito poucos materiais com conteúdo certificado estão disponíveis na Internet em acesso livre. Por exemplo, apenas 8% dos jornais científicos estão online e quanto aos livros a percentagem ainda é menor. Ainda assim quando estão acessíveis o seu acesso não é gratuito (ao contrário das bibliotecas). Se quisermos aceder ao Journal of Biochemistry, Physics Today, Journal of American History, temos de pagar e não é pouco».

Banquetes de Platão VI

«Nas tardes em que havia "banquete de Platão" (que assim denominávamos essas festas de trufas e ideias gerais)» (QUEIRÓS, Eça de - Civilização)

Sete anos e meio depois da primeira receita, e quase dois desde a quinta, eis que me decido a publicar a sexta. Desta vez é de bifes de atum mas o interessante aqui é o tempero. Nunca tinha usado zimbro. Na verdade, para mim, o zimbro era a erva que o Panoramix usa para fazer a poção mágica. Vi um frasquinho com bagas de zimbro na prateleira do supermercado, fiquei curiosa e comprei.
Em casa, ao abrir o frasco, senti um intenso odor a resina e descobri, num livro sobre especiarias, que o zimbro é o ingrediente principal do gin mas que também serve como tempero de carnes. Bem, o atum não é carne mas quase. Resolvi fazer a experiência e superou as expectativas.

BIFES DE ATUM COM ZIMBRO E PIMENTA ROSA

Esmaguei no almofariz bagas de zimbro, pimenta rosa, sal marinho, azeite e umas gotas de vinagre. Marinei os bifes de atum nesta mistura e grelhei-os na chapa bem quente, deixando-os tostadinhos por fora e ligeiramente mal passados por dentro. Ficou delicioso!

Sinfonia da ópera "La Spinalba" de Francisco António de Almeida - "Os Mú...

Provavelmente um dos meus compositores preferidos. Não, não só dos portugueses. De todos os lugares e de todos os tempos. Assim assinalo o meu regresso às publicações na biblioteca de Jacinto.

Oh, Deus d'Ourique, vêm ahi os castelhanos!

«Ega porém, incorrigível nesse dia, soltou outra enormidade:
- Portugal não necessita refórmas, Cohen, Portugal o que precisa é a invasão hespanhola.
Alencar, patriota á antiga, indignou-se. O Cohen, com aquelle sorriso indulgente de homem superior que lhe mostrava os bonitos dentes, viu alli apenas "um dos paradoxos do nosso Ega". Mas o Ega falava com seriedade, cheio de razões. Evidentemente, dizia elle, invasão não significa perda absoluta de independencia. Um receio tão estupido é digno só de uma sociedade tão estupida como a do Primeiro de Dezembro. Não havia exemplo de seis milhões de habitantes serem engolidos, de um só trago, por um paiz que tem apenas quinze milhões de homens. Depois ninguem consentiria em deixar cahir nas mãos de Hespanha, nação militar e marítima, esta bella linha de costa de Portugal. Sem contar as allianças que teríamos, a troco das colonias - das colonias que só nos servem, como a prata de família aos morgados arruinados, para ir empenhando em casos de crise...
Não havia perigo; o que nos aconteceria, dada uma invasão, n’um momento de guerra europea, seria levarmos uma sova tremenda, pagarmos uma grossa indemnisação, perdermos uma ou duas províncias, ver talvez a Galliza estendida até ao Douro...
- Poulet aux champignons, murmurou o creado, apresentando-lhe a travessa.
E em quanto elle se servia, perguntavam-lhe dos lados onde via elle a salvação do paiz, n’essa catastrophe que tornaria povoação hespanhola Celorico de Basto, a nobre Celorico, berço de heroes, berço dos Egas...
- N’isto: no ressuscitar do espirito publico e do génio portuguez! Sovados, humilhados, arrasados, escalavrados, tinhamos de fazer um esforço desesperado para viver. E em que bella situação nos achavamos! Sem monarquia, sem essa caterva de políticos, sem esse tortulho da inscripção, porque tudo desapparecia, estavamos novos em folha, limpos, escarollados, como se nunca tivessemos servido. E recomeçava-se uma história nova, um outro Portugal, um Portugal sério e intelligente, forte e decente, estudando, pensando, fazendo civilização como outr’ora... Meninos, nada regenera uma nação como uma medonha tarêa... Oh Deus d’Ourique, manda-nos o castelhano! E você, Cohen, passe-me o St. Emilion.
Agora, n’um rumor animado, discutia-se a invasão. Ah, podia-se fazer uma bella resistencia! Cohen affiançava o dinheiro. Armas, artilheria, iam comprar-se á America - e Craft offereceu logo a sua collecção de espadas do século XVI. Mas generaes? Alugavam-se. Mac-Mahon, por exemplo, devia estar barato...
- O Craft e eu organisamos uma guerrilha, gritou Ega.
- Ás ordens, meu coronel.
- O Alencar, continuava Ega, é encarregado de ir despertar pela provincia o patriotismo, com cantos e com odes!
Então o poeta, pousando o cálice, teve um movimento de leão que sacode a juba:
- Isto é uma velha carcassa, meu rapaz, mas não está só para odes! Ainda se agarra uma espingarda, e como a pontaria é boa, ainda vão a terra um par de gallegos... Caramba, rapazes, só a ideia dessas cousas me põe o coração negro! E como vocés podem fallar n’isso, a rir, quando se trata do paiz, d’esta terra onde nascemos, que diabo! Talvez seja má, de accordo, mas, caramba! é a única que temos, não temos outra! É aqui que vivemos, é aqui que rebentamos... Irra, fallemos d’outra cousa, fallemos de mulheres!»

(Eça de Queiroz - Os Maias)

Joly Braga Santos: 90 anos

Quando, em Janeiro de 2009, trabalhei no processo de doação do espólio de Joly Braga Santos à Biblioteca Nacional, estava longe de imaginar o quanto este acontecimento me iria marcar.
Eu não posso dizer que conhecesse a música de Joly Braga Santos. Tinha-a ouvido, decerto, uma vez ou outra, na Antena 2, com pouca atenção, das poucas vezes que a “rádio clássica” passava música de compositores portugueses, mas, não possuindo nenhum disco deste compositor, a verdade é que não posso dizer que conhecia a sua música. Quando me vi na contingência de tratar do processo com a filha mais velha do compositor, achei por bem ouvir alguma coisa da sua música para não passar pela vergonha de não conhecer nada da obra de um dos compositores mais importantes do século XX e – bem pior – passar por essa vergonha perante a sua filha.
A descoberta da música de Joly Braga Santos foi, deste modo, uma feliz contingência. A sua produção contempla mais de 170 obras que abrangem praticamente todos os géneros possíveis: música para orquestra de sopros, de cordas e sinfónica (é justamente considerado o maior sinfonista português de sempre e um dos maiores do século XX), música de câmara, música coral a capella e coral sinfónica, música vocal de câmara, música para teatro, óperas, bandas sonoras, música para piano e arranjos de obras de outros compositores. Só não se dedicou à música sacra tendo, ainda assim, composto um Requiem à memória de Pedro de Freitas Branco. Com uma obra tão vasta e diversificada, é lamentável que apenas uns dez por cento estejam gravados.
Mas falava da minha experiência pessoal. Descobrir a música de Joly Braga Santos foi uma feliz contingência que acompanhou a igualmente feliz descoberta da sua genialidade e da sua personalidade muito particular, durante as longas conversas que mantive com a Piedade, nos dias em que preparei o inventário e transporte do seu espólio. Um homem absolutamente genial, que compunha como respirava, sem nunca ter apresentado nenhuma daquelas idiossincrasias insuportáveis dos génios. Todos os que o conheceram sem referem a ele como um génio musical que mantinha, não obstante, uma simplicidade e ternura enternecedoras e uma amor incondicional pela família e pelas coisas simples que enriquecem a alma.
A música de Joly Braga Santos é maravilhosa e só o azar de nascer português lhe vedou uma maior projecção no panorama internacional onde, ainda assim, é mais conhecido do que em Portugal.
Pouco depois de receber a encomenda de uma ópera a estrear na “Lisboa 94 Capital Europeia da Cultura”, morreu, em sua casa, aos 64 anos. Cedo de mais. Hoje, 14 de Maio, poderia estar ainda vivo a celebrar o 90ª aniversário. Celebramos nós. Os grandes génios não morrem, apenas deixamos de os ver.

Joan Baez canta Grândola Vila Morena

Em 24 de Abril

«Desde que reste uma injustiça que seja na terra, nada está feito».
(Fernando Pessoa, O Eremita da Serra Negra)

Mário Viegas - "Os ais"

A nêspera que fica deitada

É isto...

Generalidade dos portugueses descontente com evolução da democracia

Pois, sabem, é que a Democracia não é como os autocarros, que a gente se senta à espera e há-de vir um. Temos de a fazer nós, é uma chatice...

Generalidade dos portugueses descontente com evolução da democracia

Veja as diferenças

Há uma diferença essencial, fundamental, estrutural entre o período que estamos a viver e o que se vivia há quarenta anos.
Em 1974 Portugal era uma ditadura caduca anacrónica numa Europa democrática e moderna. Olhava-se para fora e via-se um futuro promissor.
Hoje, Portugal é uma ditadura modernaça às ordens de uma Europa saudosista de ditaduras.
Olha-se para fora e vê-se um passado de terror.

Jarbas Agnelli: "Birds on the wires", a história e a músic...

MAGIA? Falir Portugal é fácil e dá milhões

Operação bem sucedida, paciente morto - António Cluny

Este texto saíu no i online, há um ano, e, aparentemente, já não está disponível.

Operação bem sucedida, paciente morto - António Cluny

1. É importante, quando se gosta de um livro, termos em mente que não o devemos emprestar, a não ser a quem tenhamos a certeza de que o vai devolver.
Vem isto a propósito de “História de Um Alemão”, de Sebastian Haffner, que emprestei, não me lembro a quem, e, por não encontrar em livraria um exemplar na nossa língua, vi-me obrigado a comprar uma tradução inglesa, “Defying Hitler”.
As frases que vou citar são tradução minha, a partir da referida versão, mas creio não ter alterado o sentido primacial do texto.
“No início de 1930, a Müller sucedeu, como chanceler, Heinrich Brüning. [...] Para provar o absurdo dos pagamentos devidos pelas reparações de guerra, levou-os ao extremo e conduziu assim a economia da Alemanha à beira do colapso, levando muitos bancos a fechar as suas portas e o número dos desempregados a atingir os 6 milhões. Para manter o orçamento equilibrado, o seu férreo espírito sombrio impôs o tacanho método do bom pater familias: “Apertem os vossos cintos.”
A cada seis meses, cadenciadamente, apareciam novos “decretos de emergência”, reduzindo cada vez mais os salários, as pensões, as prestações sociais e, finalmente, até mesmo os proventos privados e as taxas de juro.
Cada um destes decretos era a consequência lógica do anterior e, de cada vez, Brüning, cerrando os dentes, ia impondo essa lógica dolorosa [...]
Brüning não conseguia oferecer mais ao país do que maior pobreza, a redução da liberdade e a garantia de que não havia alternativa. Na melhor das hipóteses, a sua política consistia apenas num repetido apelo à austeridade. Os seus sucessos - e indubitavelmente teve alguns - podiam sempre ser descritos pelo seguinte slogan: ‘Operação bem-sucedida, paciente morto.’”
Sebastian Haffner não atribuiu a Brüning o aparecimento e a influência do nazismo na sociedade alemã, é claro, mas não deixa de sugerir a importância que, na vitória deste, tiveram as suas medidas económicas e financeiras, e as que, de natureza política, para as impor, limitaram as liberdades, debilitando assim a já então frágil democracia alemã.
2. Em Portugal não se vê, por ora, qualquer indício explícito do surgimento de alguma força de extrema- -direita ou movimento populista radical que possa, com sucesso, aproveitar o descontentamento que a ineficaz dureza das medidas de austeridade, aplicadas em nome da troika vêm produzindo entre os cidadãos.
Elas aparecem, contudo, cada vez mais, e aos olhos de muitos, como uma espécie de injustos “pagamentos de guerra”, de um conflito que o nosso povo não provocou nem infligiu a ninguém.
Acresce que, no nosso caso, não se pode dizer, em rigor, que a dívida ou o deficit portugueses tenham penalizado outro povo que não o nosso e, pelo contrário, começa a ser perceptível que eles têm constituído até um bom negócio para muitos interesses estrangeiros.
A memória histórica não é curta. Ainda estão vivas e activas várias gerações de portugueses que viveram sob a ditadura e sabem - têm conseguido transmitir às que lhe sucederam - que a miséria forçada e o autoritarismo não são o caminho para o fim das dificuldades actuais.
O problema não é pois, de imediato, o do regresso ao fascismo.
A angústia colectiva dos portugueses reside pois no facto de não vislumbrarem uma alternativa séria, em que acreditem e que os mobilize para pôr fim ao empobrecimento que alastra e ao desânimo que os paralisa, degradando a democracia e assinando o óbito da economia.

http://www.ionline.pt/opiniao/operacao-bem-sucedida-paciente-morto

Crónica - Boaventura Sousa Santos

Esta crónica tem um ano.

 

Crónica | Visão 7 Março 2013
Boaventura Sousa Santos

A mãe de todas as mensagens das manifestações do passado fim de semana foi a afirmação da vida contra a morte. Uma afirmação com três nomes: dignidade, democracia e patriotismo. E uma canção, onde coube todo o país excepto o governo. Sentindo um perigo e uma ameaça viscerais, os portugueses recusam-se a deixar de gostar de si e do seu país. Vivem um momento de intensa inteligência intuitiva que está além e aquém do que os discursos e representações oficiais dizem deles. Recusam-se a aceitar que uma vida honesta feita de muito trabalho e estudo possa ser apelidada de preguiçosa, leviana e aventureira, que os impostos e os descontos pagos ao longo da vida tenham sido em vão, que quem menos pagou seja quem é mais protegido num momento de dificuldade colectiva. Recusam-se a aceitar que a democracia seja uma máquina de triturar a esperança, um moinho que só sabe moer o moleiro, uma farsa onde só são reais os fios que sustentam as marionetas, uma engrenagem encalhada num parlamento à beira-mar enterrado. Recusam-se a aceitar que os representantes eleitos pelo povo representem exclusivamente os interesses de credores predadores, que os governantes tenham outra pátria que não a dos governados, que a riqueza do país e o bem-estar dos cidadãos se transformem em penhora de um futuro hipotecado, que o roubo deixe de o ser apenas por estar institucionalizado e cotado internacionalmente. Recusam-se a aceitar que um governo nacional se comporte como a comissão liquidatária do país, reduza a história e a cultura a números, de que aliás retira tantas previsões quantas imprevisões, viaje às escondidas pelo país e só fale em público quando o público é estrangeiro.

Esta inteligência intuitiva, que afirma a dignidade, a democracia e o patriotismo, permite entender o que parece inexplicável: que o governo seja indigno, apesar de ocupar instituições dignas; antidemocrático, apesar de ter sido eleito democraticamente; e antipatriótico, apesar de se dizer nosso ante outros países. A inteligência intuitiva não dispensa razões nem desconhece riscos, mas tem com umas e outros uma relação indirecta ou fractal. Tem assim uma leveza traiçoeira que torna o seu tratamento político complexo. Eis algumas das razões. Cerca de 20% da receita fiscal vai para pagar juros (por cada 100 euros, 20 vão para os credores); pagamos em juros mais do que gastamos com a educação (108%) e 86% do que gastamos com a saúde; os juros representam 15% da despesa efectiva total do Estado; a política de austeridade aniquila os devedores até ao ponto de nada mais lhes poder tirar senão a vida nua que ainda lhes restar; se propuséssemos uma renegociação da dívida e não pagássemos juros durante o período de negociação (moratória), o nosso orçamento estaria equilibrado e seria possível libertar recursos para investimento e criação de emprego.

Quais os riscos? Se a política actual se mantiver, os portugueses passarão os próximos trinta anos a transferir a sua poupança para o exterior; com o ritmo migratório de 40.000 pessoas por ano, na grande maioria jovens e muitos deles altamente qualificados, daqui a dez anos Portugal será um imenso deserto com balões Google de resorts para turistas. Mais do que riscos, estas são certezas. Contra elas, há que ponderar os riscos da moratória. Portugal ficará sem acesso aos mercados? Mas não é esta a situação actual? O que aconteceu com a Islândia? Os credores, confrontados com uma ameaça credível de moratória, serão rígidos ou negociarão receber alguma coisa em vez de nada? A UE deixará cair definitivamente a periferia, como tem vindo a fazer, ou entenderá finalmente que a crise do Sul da Europa só é grave porque há um Norte que se alimenta dela e dispõe de uma moeda apenas coerente com a sua economia? Ante riscos de desastre e certezas desastrosas, a inteligência intuitiva não hesita.

O hino à vida que se ouviu pelo país inteiro foi uma moção popular pela demissão do governo. Parafraseando o que Humberto Delgado disse sobre o que faria de Salazar se ganhasse as eleições: obviamente, demitam-se!

Boaventura Sousa Santos

Ficou vazio o teu lugar à mesa.
Alguém veio dizer-nos
que não regressarias, que ninguém regressa de tão longe.
E, desde então, as nossas feridas têm a espessura
do teu silêncio,
as visitas são desejadas apenas
a outras mesas.
Sob a tua cadeira, o tapete
continua engelhado, como à tua ida.
Provavelmente ficará assim para sempre.

No outro Natal, quando a casa se encheu por causa
das crianças e um de nós ocupou a cabeceira,
não cheguei a saber
se era para tornar a festa menos dolorosa,
se para voltar a sentir o quente do teu colo.

(Maria do Rosário Pedreira)

Há seis anos

Neste dia, há seis anos, vi o meu Pai pela última vez. Nem eu nem ele imaginávamos que era a última vez. No dia seguinte ele já não acordou e eu também não, porque nessa noite não dormi. O Sol nasceu como todos os dias, era segunda-feira e as filas formaram-se à entrada de Lisboa, como todos os dias, milhões de pessoas levantaram-se para ir trabalhar como todos os dias, as lojas abriram, as ruas encheram-se de gente, nasceram crianças, apaixonados viram-se pela primeira vez, namorados desentenderam-se, casais divorciaram-se, houve quem começasse nesse dia um novo emprego ou se despedisse para começar uma nova vida noutro lado. As ameixoeiras começaram a dar flôr nesse dia, os pássaros reuniram-se a chilrear, nos ramos das árvores, às cinco tarde como nos outros dias, a vida seguiu o seu curso normal sem que ninguém percebesse que havia menos uma pessoa nessa azáfama diária. Há seis anos, no dia de hoje, estive com o meu Pai pela última vez. Quando compreendi que não voltaria a vê-lo tentei visualizar os próximos dez, vinte, trinta anos, talvez mais até e tentei visualizar esses anos todos sem ele. Outro tanto tempo que já tinha vivido. Metade da minha vida. Toda uma história por partilhar. Todas as coisas de que não falava com mais ninguém ou que não falava da mesma maneira. Há seis anos, neste dia, falei com o meu Pai pela última vez. Conversas que não acabavam ou que continuavam sempre no encontro seguinte. A mesma conversa em contínuo, retomada no ponto em que tinha sido deixada. Conversas que não vou retomar. Há seis anos, neste dia, beijei o meu Pai pela última vez. Como se fosse ontem. Como se fosse hoje. O tempo não passou.

António Gedeão - Poema do alegre desespero (para 2014)

Procurei uma imagem de esperança para vos oferecer como votos para 2014. Procurei um poema animador, procurei uma frase, procurei uma música. Nada conseguiu exprimir o meu sentimento contraditório de optimista emocional - que sou - e pessimista racional - a que a realidade me obriga. Foi então que encontrei este poema do alquimista das palavras, António Gedeão. Não consigo acrescentar nada. Quanto à pergunta final, responda quem souber.
Para todos os visitantes da Biblioteca de Jacinto, os meus votos de um 2014 melhor do que as mais optimistas expectativas. E que caia, que caia este ano, que caia o mais depressa possível, que caia o que já tarda em cair, o que já devia ter caído, que caia o nosso triste desespero.

Poema do alegre desespero - António Gedeão
Compreende-se que lá para o ano três mil e tal
ninguém se lembre de certo Fernão barbudo
que plantava couves em Oliveira do Hospital,

ou da minha virtuosa tia-avó Maria das Dores
que tirou um retrato toda vestida de veludo
sentada num canapé junto de um vaso com flores.

Compreende-se.

E até mesmo que já ninguém se lembre que houve três impérios no Egipto
(o Alto Império, o Médio Império e o Baixo Império)
com muitos faraós, todos a caminharem de lado e a fazerem tudo de perfil,
e o Estrabão, o Artaxerpes, e o Xenofonte, e o Heraclito,
e o desfiladeiro das Termópilas, e a mulher do Péricles, e a retirada dos dez mil,
e os reis de barbas encaracoladas que eram senhores de muitas terras,
que conquistavam o Lácio e perdiam o Épiro, e conquistavam o Épiro e perdiam o Lácio,

e passavam a vida inteira a fazer guerras,
e quando batiam com o pé no chão faziam tremer todo o palácio,
e o resto tudo por aí fora,
e a Guerra dos Cem Anos,
e a Invencível Armada,
e as campanhas de Napoleão,
e a bomba de hidrogénio.

Compreende-se.

Mais império menos império,
mais faraó menos faraó,
será tudo um vastíssimo cemitério,
cacos, cinzas e pó.

Compreende-se.
Lá para o ano três mil e tal.

E o nosso sofrimento para que serviu afinal?

Boas Festas

Para todos os amigos da biblioteca de Jacinto, os votos de um Feliz Natal, na melhor companhia.

Robert Campin (1375-1444) - Adoração dos pastores, 1420

"O roubo do presente" José Gil

Este texto tem um ano e o dom de estar ainda mais actual.

 

"O roubo do presente" José Gil

(Visão)

"Nunca uma situação se desenhou assim para o povo português: não ter futuro, não ter perspectivas de vida social, cultural, económica, e não ter passado porque nem as competências nem a experiência adquiridas contam já para construir uma vida. Se perdemos o tempo da formação e o da esperança foi porque fomos desapossados do nosso presente. Temos apenas, em nós e diante de nós, um buraco negro.
O «empobrecimento» significa não ter aonde construir um fio de vida, porque se nos tirou o solo do presente que sustenta a existência. O passado de nada serve e o futuro entupiu.
O poder destrói o presente individual e colectivo de duas maneiras: sobrecarregando o sujeito de trabalho, de tarefas inadiáveis, preenchendo totalmente o tempo diário com obrigações laborais; ou retirando-lhe todo o trabalho, a capacidade de iniciativa, a possibilidade de investir, empreender, criar. Esmagando-o com horários de trabalho sobre-humanos ou reduzindo a zero o seu trabalho.
O Governo utiliza as duas maneiras com a sua política de austeridade obsessiva: por exemplo, mata os professores com horas suplementares, imperativos burocráticos excessivos e incessantes: stresse, depressões, patologias borderline enchem os gabinetes dos psiquiatras que os acolhem. É o massacre dos professores. Em exemplo contrário, com os aumentos de impostos, do desemprego, das falências, a política do Governo rouba o presente de trabalho (e de vida) aos portugueses (sobretudo jovens).
O presente não é uma dimensão abstracta do tempo, mas o que permite a consistência do movimento no fluir da vida. O que permite o encontro e a intensificação das forças vivas do passado e do futuro - para que possam irradiar no presente em múltiplas direcções. Tiraram-nos os meios desse encontro, desapossaram-nos do que torna possível a afirmação da nossa presença no presente do espaço público.
Actualmente, as pessoas escondem-se, exilam-se, desaparecem enquanto seres sociais. O empobrecimento sistemático da sociedade está a produzir uma estranha atomização da população: não é já o «cada um por si», porque nada existe no horizonte do «por si». A sociabilidade esboroa-se aceleradamente, as famílias dispersam-se, fecham-se em si, e para o português o «outro» deixou de povoar os seus sonhos - porque a textura de que são feitos os sonhos está a esfarrapar-se. Não há tempo (real e mental) para o convívio. A solidariedade efectiva não chega para retecer o laço social perdido. O Governo não só está a desmantelar o Estado social, como está a destruir a sociedade civil.
Um fenómeno, propriamente terrível, está a formar-se: enquanto o buraco negro do presente engole vidas e se quebram os laços que nos ligam às coisas e aos seres, estes continuam lá, os prédios, os carros, as instituições, a sociedade. Apenas as correntes de vida que a eles nos uniam se romperam. Não pertenço já a esse mundo que permanece, mas sem uma parte de mim. O português foi expulso do seu próprio espaço continuando, paradoxalmente, a ocupá-lo. Como um zombie: deixei de ter substância, vida, estou no limite das minhas forças - em vias de me transformar num ser espectral. Sou dois: o que cumpre as ordens automaticamente e o que busca ainda uma réstia de vida para os seus, para os filhos, para si.
Sem presente, os portugueses estão a tornar-se os fantasmas de si mesmos, à procura de reaver a pura vida biológica ameaçada, de que se ausentou toda a dimensão espiritual. É a maior humilhação, a fantomatização em massa do povo português. Este Governo transforma-nos em espantalhos, humilha-nos, paralisa-nos, desapropria-nos do nosso poder de acção. É este que devemos, antes de tudo, recuperar, se queremos conquistar a nossa potência própria e o nosso país."

Leituras (3)

«Il arrive qu'un amour qui ne peut avoir lieu dévore l'âme.»
(Pascal Quignard - Vie secrète)

Leituras (2)

«Je ne sais pas ce qu'elle ressentait. Je ne sais pas quelle était sa véritable nature. Je sais que je ne l'ai pas possédée car on ne possède rien en possédant une femme. On ne pénètre rien en pénétrant une femme. Je sais que je ne l'ai pas comprise quand je la serrais dans mes bras. Mais je l'aimais.»

(Pascal Quignard "La vie secrète", 1998)

Mozart Clarinet Concerto in A - 2nd mvt

Mozart abandonou o seu corpo mortal, neste dia, há 222 anos. E vive!

Absurdo

Confesso-me “estupefata”. Há pouco mais de quatro anos, escrevia eu aqui um texto mais ou menos humorístico – que viria, dois anos depois e para grande surpresa minha, a tornar-se viral na Internet – onde ironizava sobre o Acordo Ortográfico e procurava – penso que com algum sucesso – desmontá-lo pelo absurdo.

Eis se não quando (caso nunca visto!) sai um senhor brasileiro a propor, sem se desmanchar a rir, o mesmo que eu já tinha proposto mas a rir-me que nem uma perdida enquanto dedilhava a absurda prosa. Propõe o dito senhor, de sua graça Ernani Pimentel, exactamente o mesmo que eu e com os mesmos argumentos. Nem vale a pena citá-lo, basta ler o meu textozinho, está lá tudo.

Para completar esta comédia, foi este senhor chamado à Assembleia da República para opinar sobre a simplificação da ortografia e apresentar aos senhores deputados as ideias que me roubou.

Eu até já tenho medo de ser irónica por isso não brinco mais com este assunto. Leiam com atenção porque só escrevo isto uma vez: quando alguém propõe a sério – e é levado a sério por um órgão de soberania – o que antes era apresentado como absurdo, é porque o absurdo chegou ao Poder.

Ouvi dizer que os Monty Python estão de volta.

Apostila: Esclarece-me o Rui Miguel Duarte, entretanto, que o dito senhor brasileiro não foi chamado à Assembleia da República, antes pediu para ser ouvido. E os nossos representantes ouvem-no, pois então. Pena que não tenham o mesmo zelo quando se trata de ouvir os portugueses.

Entra

Entra: marchinha: grande sucesso do programa "conserve o seu sorriso" Rádio Peninsular. Letra de Stélio Gil, música de Helena Luiza Moreira Viana. 1946
 
Entra, entra meu bem,
Entra que estás a agradar
Entra, entra com o pé direito
Que o esquerdo não dá geito
Só serve p'ra 'trapalhar!

O entrar tem seu preceito
Embora julguem que não
Quem não entrar a direito
Leva o ano ao encontrão

É preciso ter cautela
Quando se fôr a entrar
Pois uma escorregadela
Faz a gente atrapalhar!

Dies irae - Miguel Torga

Dies irae

Apetece cantar, mas ninguém canta.
Apetece chorar, mas ninguém chora.
Um fantasma levanta
A mão do medo sobre a nossa hora.
Apetece gritar, mas ninguém grita.
Apetece fugir, mas ninguém foge.
Um fantasma limita
Todo o futuro a este dia de hoje.
Apetece morrer, mas ninguém morre.
Apetece matar, mas ninguém mata.
Um fantasma percorre
Os motins onde a alma se arrebata.
Oh! maldição do tempo em que vivemos,
Sepultura de grades cinzeladas,
Que deixam ver a vida que não temos
E as angústias paradas!
                         
Miguel Torga

Poesia

Outono dos Livros 2013: feira de edições, Biblioteca Nacional de Portugal

Leituras

“Like all things in the universe, we are destined from birth to diverge. Time is simply the yardstick of our separation. If we are particles in a sea of distance, exploded from an original whole, then there is a science to our solitude. We are lonely in proportion to our years.”
(Ian Caldwell ; Dustin Thomason - The rule of four)

A formiguinha e a neve (nova versão)

Era uma vez uma formiguinha que seguia pela neve quando o seu pezinho ficou preso.
Dirigindo-se à neve, a formiguinha pediu:
- Ó, neve, tu que és tão forte que prendes o meu pezinho...liberta o meu pezinho!
A neve respondeu-lhe:
- Eu sou forte mas mais forte do que eu é o Sol, que me derrete.
A formiguinha dirigiu-se, então, ao Sol:
- Ó, Sol, tu que és tão forte que derretes a neve que prende o meu pezinho... liberta o meu pezinho!
O Sol, com voz imponente, respondeu à formiguinha:
- Eu sou forte mas mais forte do que eu - respondeu o Sol - é a nuvem, que me encobre.
A formiguinha dirigiu-se, então, à nuvem:
- Ó, nuvem, tu que és tão forte que encobres o Sol, que derrete a neve que prende o meu pezinho... liberta o meu pezinho!
- Eu sou forte - respondeu a nuvem - mas mais forte do que eu é o vento, que me empurra.
A formiguinha dirigiu-se, então, ao vento:
- Ó, vento, tu que és tão forte que empurras a nuvem que encobre o Sol que derrete a neve que prende o meu pezinho... liberta o meu pezinho!
O vento, porém, respondeu-lhe:
- Eu sou forte mas mais forte do que eu é o muro, que me trava.
- Ó, muro, tu que és tão forte - recomeçou a formiguinha - que travas o vento que empurra a nuvem que encobre o Sol que derrete a neve que prende o meu pezinho... liberta o meu pezinho!
O muro respondeu à formiguinha:
- Eu sou forte mas mais forte do que eu é o rato, que me rói.
A formiguinha dirigiu-se ainda ao rato:
- Ó rato, tu que és tão forte que róis o muro que trava o vento que empurra a nuvem que encobre o Sol que derrete a neve que prende o meu pezinho... liberta o meu pezinho!
O rato respondeu à formiga:
- Eu sou forte mas mais forte do que eu é o gato, que me caça.
A formiguinha, com um suspiro, dirigiu-se ao gato:
- Ó, gato, tu que és tão forte que caças o rato que rói o muro que trava o vento que empurra a nuvem que encobre o Sol que derrete a neve que prende o meu pezinho... liberta o meu pezinho!
O gato respondeu à formiguinha:
- Miaau... eu sou forte mas mais forte do que eu é o cão, que me persegue, miaauu...
A formiguinha estava cansada e enregelada mas ainda se dirigiu ao cão:
- Ó, cão, tu que és tão forte que persegues o gato que caça o rato que rói o muro que trava o vento que empurra a nuvem que encobre o Sol que derrete a neve que prende o meu pezinho... liberta o meu pezinho!
O cão respondeu à formiguinha:
- Eu sou forte, pois, ãoão, mas mais forte do que eu é o homem, que me domestica, ão!
A formiguinha, já quase a desfalecer, dirigiu-se ao homem:
- Homem, tu que é tão forte, que domesticas o gato que caça o rato que rói o muro que trava o vento que empurra a nuvem que encobre o Sol que derrete a neve que prende o meu pezinho... liberta o meu pezinho!
O homem respondeu então à formiguinha:
- Eu sou forte, formiguinha, mas queres saber quem é mais forte do que eu? A Troika, que me resgata!
A formiguinha, então, já quase sem forças, virou o seu olhar suplicante para a Troika:
- Ó, Troika, tu que és tão forte que resgatas o homem que domestica o cão que persegue o gato que caça o rato que rói o muro que trava o vento que empurra a nuvem que encobre o Sol que derrete a neve que prende o meu pezinho... liberta o meu pezinho!
Então a Troika, na sua infinita bondade e misericórdia... cortou o pezinho da formiguinha.

Dias no Paraíso III

Dias no Paraíso II

Dias no Paraíso

Maré vazia...



Maré cheia...

Os últimos anos têm-me ensinado muito sobre o meu país e sobre o povo a que pertenço. Vou compreendendo como é que aguentámos 48 anos de ditadura. Este povo tem muitas qualidades mas falta-lhe uma, essencial à Democracia, à Liberdade e à Justiça: o amor à Democracia, à Liberdade e à Justiça.

Para os Senhores da Troika

Dedicada aos Senhores da Troika. Para que tenham um soninho descansado, apesar do Mal que andam a espalhar.

A síndrome nacional

A causa da maioria dos nossos problemas está na incapacidade de planear, prever problemas e antecipar soluções. Quantas vezes é que todos nós já vimos buracos e roços serem abertos e reabertos em obras terminadas porque não se previu alguma coisa que, depois, se revela necessária? Claro que somos “desenrascados” mas o “desenrasca” (palavra sem tradução em nenhuma outra língua) não é uma qualidade, é uma necessidade que decorre de um defeito. Este é um problema que atravessa gerações, classes sociais e profissões. Está em todo o lado. É como uma síndrome endémica com múltiplos sintomas e causas obscuras. Manifestações desta síndrome são a falta de pontualidade, a burocracia, a corrupção, o esbanjamento de recursos (tantas vezes sem benefício para ninguém), a baixa produtividade, a leviandade e inconsequência das decisões, a irresponsabilidade, o laxismo. Todos nós criticamos estes defeitos e todos achamos que não os temos. E, de facto, não os temos todos. Como as manifestações são múltiplas e ninguém as reúne todas em simultâneo, é sempre possível atribuir ao problema nacional todas as causas que identificamos nos outros sem notar aquela que nos caracteriza. Da culpa enjeitada à auto-comiseração e desta à inveja, aquela palavra com que Camões termina os Lusíadas, vão passos muito curtos.
Não somos mais estúpidos do que os outros, nem mais ignorantes, nem mais perversos. A humanidade é toda feita da mesma matéria-prima e a nossa diversidade genética inviabiliza qualquer explicação dessa natureza. O nosso problema só pode ser de natureza cultural, só pode ser um problema de mentalidade. O que eu não consigo identificar é a origem do problema. Será geográfica? Será climatérica? Será das horas de Sol? Será do catolicismo? De tudo isto ao mesmo tempo? Não sei mas entristece-me. Entristece-me a persistência do problema, a recorrência dos erros, apesar de todos nós sabermos que existem, de todos nós sabermos quais são e de todos nós, pelo menos nas intenções, os combatermos. Somos todos bons, muito bons, a apontar erros. Somos todos péssimos a não os cometer.

Banquetes de Platão

«Nas tardes em que havia "banquete de Platão" (que assim denominávamos essas festas de trufas e ideias gerais)» (QUEIRÓS, Eça de - Civilização)

SOPA DE VERÃO

A partir da sopa de feijão verde da minha Mãe, fiz esta variante inspirada no gaspacho (mas sem pepino!), para comer geladinha em dias muito quentes.

Três ou quatro batatas de tamanho médio, três ou quatro tomates (uso tomate em rama, bem sumarento), um bocado grande de pimento vermelho, um bocado grande de pimento verde, três ou quatro dentes de alho, uma cenoura. Levei a cozer, triturei, deitei a água necessária para ficar um creme muito ralinho e temperei com sal. Deitei-lhe feijão verde cortado, levei a cozer de novo, nos últimos 10 minutos deitei uns cotovelinhos, poucos e, depois de cozida, uns oregãos e um golo de azeite. Ficou deliciosa e refrescante.

"Geração grisalha não pode asfixiar geração nova" (Silva Lopes)

Silva Lopes: "Geração grisalha não pode asfixiar geração nova"

A Geração Grisalha, para sua informação, Senhor Dr. Silva Lopes, ex-Ministro das Finanças, começou a trabalhar aos 10, aos 12, aos 16 anos para que a Geração Nova pudesse estudar e tornar-se na tão propalada "geração mais qualificada de sempre".

A Geração Grisalha promoveu e PAGOU a escolaridade obrigatória e gratuita para toda a gente! Pagou cada tostão! Até os que não tiveram filhos pagaram o ensino dos filhos dos outros.

A Geração Grisalha proporcionou à Geração Nova aquela educação que ela própria nunca teve. Pagou com suor e medo a liberdade, a democracia, a segurança e a educação com que eu cresci de tal forma acomodada que nem sei o que é viver sem isso. Pagou com mãos calejadas, com peles tisnadas, com "houverãos" e "entreteus" porque não tiveram tempo para ler, nem para estudar, nem para procurar um emprego melhor enquanto perdiam o sono e os sonhos - que também tiveram um dia, pasme-se! - no barco e na camioneta da carreira.

Claro que o senhor pertence ao grupo privilegiado dos que puderam estudar, dos que fizeram o exame da 4ª classe e seguiram direitinhos para o Liceu, esse lugar aonde, no seu tempo, só alguns podiam ambicionar chegar. E isso não tem mal nenhum. O que tem mal é vir agora acusar de parasitas a maioria das pessoas da sua geração, essa maioria à qual o senhor não pertence.

Vivem hoje à custa dos jovens? Até não vivem mas... e se vivessem?!? Qual era o problema?!? Já fizeram a parte deles e merecem isso e muito mais. E se o senhor não se sente merecedor dessa dívida de gratidão lá terá as suas razões. Eu tenho uma dívida imensa de gratidão para essa geração, uma dívida que nunca lhes poderei pagar: não lhes devo a minha vida, devo-lhes a DELES! Essa nunca poderei pagar. Mas posso tentar!

Johann Sebastian Bach - Matthaeus Passion

Que sortilégio é este que faz com que um fenómeno acústico, traduzível em ondas sonoras ou em zeros e uns, faça tremer o corpo todo, estremecer cada célula, humedecer as mucosas do nariz, provocar um aperto na garganta e uma vontade irreprimível de chorar por razão nenhuma?

Johann Sebastian Bach, 21 de Março de 1685

Como descrever o que apenas se pode sentir?



Children of a lesser god

Jorge Palma | Grândola, Vila Morena

Explicação da Ausência

Desde que nos deixaste o tempo nunca mais se transformou
Não rodou mais para a festa não irrompeu
Em labareda ou nuvem no coração de ninguém.
A mudança fez-se vazio repetido
E o a vir a mesma afirmação da falta.
Depois o tempo nunca mais se abeirou da promessa
Nem se cumpriu
E a espera é não acontecer — fosse abertura —
E a saudade é tudo ser igual.

Daniel Faria
(1971-1999)

Nausícaa a Ulisses

Pudera, meu Amor, trazer-te ao peito
Já despido de sal e maresias!
Ajustar-me entre o teu corpo e o meu leito,
adossar-me ao aroma que trazias

do mar, das dunas e do vento Leste,
da Penélope longínqua - longa espera! -
Da Tálassa sentindo o odor agreste
do vento enfunando uma quimera...

Se estás ao pé de mim sem estares comigo
é porque te amei sem te conhecer
e dei ao mar meus sonhos já desfeitos.

Se nunc'antes te deras por vencido
e à minha juventude vens render
é porque à lei do Amor estamos sujeitos.

(Inspirado no soneto de David Mourão Ferreira "Ulisses a Nausícaa")

Sérgio Godinho - O primeiro dia

E pronto, agora deu-me para aqui. Excelente versão ao vivo. Excelente solo de piano. Excelente.

Sérgio Godinho - Espalhem a Notícia

Tive um namorado que andava sempre de viola às costas. Esta foi uma das primeiras canções que ele me cantou...



Espalhem a notícia
do mistério da delícia
desse ventre
Espalhem a notícia do que é quente
e se parece
com o que é firme e com o que é vago
esse ventre que eu afago
que eu bebia de um só trago
se pudesse

Divulguem o encanto
o ventre da que canto
que hoje toco
a pele onde à tardinha desemboco
tão cansado
esse ventre vagabundo
que foi rente e foi fecundo
que eu bebia até ao fundo
saciado

Eu fui ao fim do mundo
eu vou ao fundo de mim
vou ao fundo do mar
vou ao fundo do mar
no corpo de uma mulher
vou ao fundo do mar
no corpo de uma mulher
Bonita

A terra tremeu ontem
não mais do que anteontem
pressenti-o
O ventre de que falo como um rio
transbordou
e o tremor que anunciava
era fogo e era lava
era a terra que abalava
no que sou

Depois de entre os escombros
ergueram-se dois ombros
num murmúrio
e o sol, como é costume, foi um augúrio
de bonança
sãos e salvos, felizmente
e como o riso vem ao ventre
assim veio de repente
uma criança

Eu fui ao fim do mundo
eu vou ao fundo de mim
vou ao fundo do mar
vou ao fundo do mar
no corpo de uma mulher
vou ao fundo do mar
no corpo de uma mulher
Bonita

Falei-vos desse ventre
quem quiser que acrescente
da sua lavra
que a bom entendedor meia palavra
basta, é só
adivinhar o que há mais
os segredos dos locais
que no fundo são iguais
em todos nós

Eu fui ao fim do mundo
eu vou ao fundo do mim
vou ao fundo do mar
vou ao fundo do mar
no corpo de uma mulher
vou ao fundo do mar
no corpo de uma mulher
Bonita

Memento, Homo, quia pulvis es... (II)

Diogo Dias Melgás (1638-1700)

Pro Cantione Antiqua. Dir. Mark Brown

Memento, Homo, quia pulvis es...

«Naquelas sepulturas, ou abertas, ou cerradas, o estão vendo os olhos. Que dizem aquelas letras? Que cobrem aquelas pedras? As letras dizem pó, as pedras cobrem pó, e tudo o que ali há é o nada que havemos de ser: tudo pó. Vamos para maior exemplo, e maior horror, a esses sepulcros recentes do Vaticano. Se perguntardes de quem são pó aquelas cinzas, responder-vos-ão os epitáfios (que só as distinguem). Aquele pó foi Urbano; aquele pó foi Inocêncio; aquele pó foi Alexandre; e este, que ainda não está de todo desfeito, foi Clemente.»

(Fonte: Biblioteca Nacional Digital)

Música e Amor

«Il n'y a pas de différence entre musique et amour: l'écoute d'une émotion authentique égare absolument.»

(Pascal Quignard - Vie secrète)

SPA não adopta o novo acordo ortográfico perante as posições do Brasil e de Angola sobre a matéria

Na biblioteca de Jacinto congratulamo-nos com a decisão da Sociedade Portuguesa de Autores, não obstante o argumento apresentado - «não faz sentido dar como consensualizada a nova norma ortográfica quando o maior país do espaço lusófono (Brasil) e também Angola tomaram posições em diferente sentido» - ser um tanto perverso. Achará a SPA que, caso o Brasil não tivesse recuado, deveria adoptar o Acordo Ortográfico?
Eu acho que não e acho isso mesmo que Portugal tivesse apenas um ou dois milhões de habitantes. Mal de nós quando a salvaguarda da nossa cultura estiver dependente da demografia.
Também acho de muito mau tom apontar apenas um nome como responsável por toda a série de disparates que tem envolvido o AO. Porquê o Dr. Luís Amado? Mas foi só ele? Há um lençol de nomes que teremos de responsabilizar - e que a História, a seu tempo julgará - a começar pelo senhor Presidente da República, quando era Primeiro Ministro, e a acabar nos actuais governantes, passando por todos aqueles que, ao longo de mais de 20 anos - conforme os casos, por estupidez, negligência, incompetência, cobardia ou dolo - permitiram que chegássemos a este ponto.
Em todo o caso, a minha saudação à SPA. Parece que acordou. Continue assim que não vai mal.

«A SPA continuará a utilizar a norma ortográfica antiga nos seus documentos e na comunicação escrita com o exterior, uma vez que o Conselho de Administração considera que este assunto não foi convenientemente resolvido e se encontra longe de estar esclarecido, sobretudo depois de o Brasil ter adiado para 2016 uma decisão final sobre o Acordo Ortográfico e de Angola ter assumido publicamente uma posição contra a entrada em vigor do Acordo.

«Assim, considera a SPA que não faz sentido dar como consensualizada a nova norma ortográfica quando o maior país do espaço lusófono (Brasil) e também Angola tomaram posições em diferente sentido. Perante esta evidência, a SPA continuará a utilizar a norma ortográfica anterior ao texto do Acordo, reafirmando a sua reprovação pela forma como este assunto de indiscutível importância cultural e política foi tratado pelo Estado Português, designadamente no período em que o Dr. Luís Amado foi ministro dos Negócios Estrangeiros e que se caracterizou por uma ausência total de contactos com as entidades que deveriam ter sido previamente ouvidas sobre esta matéria, sendo a SPA uma delas. Refira-se que também a Assembleia da República foi subalternizada no processo de debate deste assunto.

«O facto de não terem sido levadas em consideração opiniões e contributos que poderiam ter aberto caminho para outro tipo de consenso, prejudicou seriamente todo este processo e deixa Portugal numa posição particularmente embaraçosa, sobretudo se confrontado com as recentes posições do Brasil e de Angola»

Lisboa, 9 de Janeiro de 2013

(Fonte: sítio web da Sociedade Portuguesa de Autores)

A honrada Alemanha

Não resisto a transcrever um excerto de «O jogador», de Dostoievski - que estou a ler numa vetusta edição dos Livros RTP - e que me fez pensar nos tempos que estamos a viver.

«Eu preferiria - disse - passar toda a vida numa tenda de quirguizes nómadas em vez de adorar o ídolo alemão.
- Que ídolo - perguntou o general, que começava a aborrecer-se seriamente.
- O modo alemão de acumular riquezas. Não estou aqui há muito tempo mas o que pude ver e comprovar chega para revoltar o meu sangue de tártaro. Na verdade, não quero essas virtudes! Ontem tive tempo de andar umas dez verstas pelos arredores. Pois bem, é exactamente como nos livrinhos ilustrados de moral alemã: em cada casa há um Vater, terrivelmente virtuoso e extraordinariamente honrado. Tão honrado que temos medo de nos chegarmos a ele. Não posso suportar as pessoas honradas que inspiram medo. Cada um destes Vater tem a sua família e à noite, reunidos todos eles, lêem em voz alta livros instrutivos. Sobre o telhado da casa rumorejam os ulmos e os castanheiros. O Sol que se põe, a cegonha no telhado, tudo isto é extraordinariamente poético e comovedor. Se não o incomoda, general - continuei - permito-me referir algo ainda mais comovedor. Lembro-me que o meu falecido pai, também sob as tílias, diante da casa, lia-nos todas as tardes, a minha mãe e a mim, livros desse género... Posso, pois, avaliar bem tudo isso. Bom, aqui todas as famílias se encontram sob o jugo e a submissão mais completa do Vater. Trabalham como bois e acumulam dinheiro como judeus. Supunhamos que o Vater reuniu já uns tantos florins e espera legar ao primogénito o seu táler ou a sua parcela de terreno. Para isso, não dá qualquer dote à filha e esta fica para tia. Para isso vende o filho mais pequeno, como criado ou como soldado, e este dinheiro é incorporado no capital familiar. Faz-se assim, acreditem-me. Procurei informar-me. E fazem tudo isto movidos pela honradez, por um exaltado espírito de honradez, até ao ponto de o filho mais pequeno, que foi vendido, estar convencido de que o venderam movidos pela honradez. E isto é o ideal: a própria vítima alegra-se por ter sido oferecida em holocausto. Que acontece depois? As coisas também não correm de feição para o primogénito. Há ali uma certa Amalchen à qual o seu coração se sente unido. Mas não pode casar-se porque não arrolou os florins necessários para fazê-lo. Ficam também à espera, digna e sinceramente, aceitando o holocausto com um sorriso nos lábios. Amalchen continua extenuada e fraca. Finalmente, ao cabo de vinte anos, os bens foram multiplicados: dispõem dos florins honrada e virtuosamente poupados. O Vater dá a bênção ao primogénito, de quarenta anos, e à Amalchen, de trinta e cinco, peitos flácidos e nariz avermelhado. Chora, dá-lhes conselhos e morre. O primogénito transforma-se, por sua vez, num virtuoso Vater e a sua história volta a repetir-se. Aos cinquenta ou sessenta anos, o neto do primeiro Vater dispõe, na verdade, de um capital considerável que lega ao seu filho e este ao seu e assim, ao cabo de cinco ou seis gerações, deparamos com um barão Rotschild ou um qualquer Goppe & C.ª. Não é um espectáculo grandioso? Um trabalho permanente de cem ou duzentos anos, paciência, inteligência, honradez, carácter, decisão, cálculo, a cegonha no telhado! Que mais querem? Porque nada há superior a isto e, a partir deste ponto de vista, começam a julgar o mundo e a castigar os culpados, quer dizer, aqueles que se diferenciam deles um milímetro que seja. Eis a questão: prefiro a agitação no estilo russo ou enriquecer à roleta. Não quero ser Goppe & C.ª nas próximas cinco gerações. Tenho necessidade de dinheiro para mim próprio e não me considero como um apêndice fornecedor do capital. Sei que disse muitas barbaridades mas não importa. Essas são as minhas convicções.»

(Dostoievski, Fedor - O jogador. Trad. Armando Luiz)

Exposição sobre Marcos Portugal: visita guiada, duplo lançamento e recital

Visita guiada à exposição | 17h00 | Entrada livre
Lançamento | 31 Janeiro | 18h00 | Auditório BNP



Duplo lançamento no último dia da exposição dedicada a Marcos Portugal na BNP, contará com breves apontamentos musicais de obras do autor por Ana Paula Russo, Mário Trilha e David Cranmer.


A anteceder as apresentações das duas obras - Marcos Portugal: uma reavaliação, coord. de David Cranmer e Marcos Portugal (1762-1830): 250 anos do nascimento, comiss. António Jorge Marques - pelos respectivos autores e Mário Vieira de Carvalho, será conduzida uma visita guiada à exposição por António Jorge Marques


Marcos Portugal (1762-1830): 250 anos do nascimento, António Jorge Marques (comiss.)

(...) As pesquisas realizadas nos últimos anos permitiram descobrir inúmeras fontes primárias, tanto musicais como biográficas, que vieram situar o compositor e a sua obra no contexto sociopolítico em que viveu, e atribuir-lhe um justo protagonismo. O presente catálogo incorpora uma parte significativa dessas fontes, e inclui a republicação fac-similada de três incontornáveis fontes bibliográficas de difícil acesso, além de textos que reflectem o actual estado do conhecimento sobre Marcos Portugal e uma detalhada cronologia.


Marcos Portugal, uma reavaliação, David Cranmer (coord.)

O presente volume reúne 26 capítulos sobre a vida e obra de Marcos António Portugal (1762-1830), o compositor luso-brasileiro que, em vida, obteve uma ainda não igualada ou ultrapassada projecção internacional. Num acto de estreita colaboração sobretudo entre especialistas portugueses e brasileiros, pretende expôr, desmitificar e reavaliar esta destacada figura, tantas vezes alvo de polémica. No cumprimento desta tarefa, para além de propôr um extenso texto biográfico devidamente fundamentado, debruça-se sobre um leque de temas, entre outros a recepção e disseminação internacional da sua produção teatral, aspectos de várias óperas individuais, a música ocasional profana, os contextos e popularidade de certas obras religiosas, as modinhas e a actividade didáctica do compositor, como Mestre de Suas Altezas Reais, os filhos de D. João VI e D. Carlota Joaquina.»


(Fonte: sítio da BNP)

Ensaios Abertos, do Grupo Vocal Arsis

A partir da próxima quinta-feira, 31 de Janeiro, e até Junho, nas últimas quintas-feiras de cada mês, pelas 21h00, o Grupo Vocal Arsis vai realizar Ensaios Abertos, na Fábrica Braço de Prata. Tratam-se de ensaios normais abertos ao público. Aqueles que já estão habituados à lides corais terão a oportunidade de contactar com o método de trabalho do nosso Maestro, o compositor Paulo Brandão. Os que nunca cantaram em coro terão a oportunidade de espreitar os bastidores da actividade coral, o trabalho por detrás do concerto. É uma experiência nova e desafiante para nós pois nem sempre é confortável para os coralistas expôr as suas fragilidades - habituados que estamos à apresentação em concerto onde é suposto que nada falhe ou que, a falhar, não se note... - mostrando ao público os erros, as repetições e as correcções que sempre ocorrem durante os ensaios. Por outro lado, creio que será gratificante mostrar todo o trabalho de aperfeiçoamento e apuramento que é necessário para chegar à apresentação em concerto. Espero ver-vos por lá, na quinta-feira.

"Chega de Saudade" de Tom Jobim e Vinícius de Moraes - por Paulinho da Viola

Dois génios do Século XX e um grande intérprete.

Alvíssaras! Alvíssaras!

O Dias que Voam voltou!

Este blogue viola os Termos de serviço do Blogger e está aberto apenas aos autores

O título deste post é estranho e reflecte a estranheza que sinto pelo que aconteceu com o blogue Dias que Voam da minha amiga virtual (que eu ainda não tive o prazer de conhecer pessoalmente) Teresa Guerreiro. Ao que parece, a Google terá recebido «uma queixa no âmbito dos Termos de Utilização relativamente à existência de código malicioso» no blogue.

Sendo o Dias que Voam um blogue simpático, de conteúdos interessantes e ambiente cordato e um dos meus blogues favoritos, espero que a Google corrija rapidamente este erro. Quero o Dias que Voam de volta, e é já.

24 horas de uma tempestade

Moro numa água-furtada virada ao Vale de Alcântara e vento é algo que já não estranho mas não me lembro de algo assim. A sequência de imagens de satélite que são mostradas na ligação abaixo mostram a chegada do "remoinho" ao continente, por volta das cinco da manhã, o que coindide com a hora a que acordei para já não conseguir dormir. Cheguei a pensar que as portas de vidro que ligam a cozinha ao terraço iriam rebentar, de tanto que abanavam. As imagens são eloquentes o quanto baste.

Imagens de satélite da tempestade

Ulisses a Nausícaa - David Mourão Ferreira

Não tinha sido fábula a saudade
de estar ao pé de mim sem estar comigo:
vejo-te agora em água, areia, carne,
se és o culto no sonho pressentido!

Cheiro de rocha a que não chega o mar,
por mais que o mar invente marés vivas…
Reconheço-te, ó palma tão sem par:
és a graça da terra ao céu erguida.

Pisas, ao caminhar, o próprio vento,
que se embuçou no manto de uma duna…
Desfazes sob os pés os grãos do tempo,

por do Tempo não teres noção nenhuma…
De que me serve ter vencido sempre,
se aqui me vence a tua juventude?

Sem cravos nas espingardas

É assustador pensar que estamos a afastar-nos vertiginosamente de uma saída não violenta para a nossa situação. A continuar no caminho proposto (ou imposto) pelos agiotas internacionais, Portugal, a Grécia, talvez outros países europeus, transformar-se-ão em breve em albânias miseráveis, cheias de pobres e vazias de esperança, com ruas esburacadas, a agricultura, a indústria e o comércio exangues, a saúde e a educação públicas de rastos, o mercado negro e a corrupção em níveis inimagináveis e alguns condomínios e resorts de luxo bem distantes da realidade da população (como convém ao Terceiro Mundo).

É assustador pensar que na fase seguinte (não sei quanto tempo depois) assistiremos (os que ficarem e sobreviverem) ao assassínio a eito de políticos e banqueiros, o terror nas ruas, a tomada do poder pela força - sabe-se lá por quem! - a instauração de um estado de sítio com limitação de direitos, liberdades e garantias, a nacionalização de bancos e empresas e a expropriação de fortunas cuja riqueza revertida a favor do Estado jamais será devolvida aos verdadeiros expoliados - nunca é! - o saque e, quem sabe, a guerra civil. Parece um cenário apocalíptico? Mas não é. Os tempos são outros, não há amanhãs que cantam, como há 40 anos. O 25 de Abril foi como um primeiro amor para uma geração virgem de Liberdade. Já não somos virgens. A próxima revolução não será feita por paixão mas por sobrevivência. A próxima revolução não terá cravos nas espingardas.

A Cidade de Ulisses - Teolinda Gersão

Um dos últimos livros que li em 2012 foi «A Cidade de Ulisses» de Teolinda Gersão. Li antes e depois várias críticas em blogues, que se debruçam sobre diferentes aspectos do romance, desde a relação edipiana de Paulo Vaz com o Pai até à crítica política - implícita e explícita - nas incursões que a autora faz pela História de Lisboa e de Portugal, mas, para mim, «A Cidade de Ulisses» é, antes de mais, um poema ao Amor. Depois de o acabar, as personagens ainda me acompanharam alguns dias, enquanto eu já lia outro romance.

«A Cidade de Ulisses» é, tão simplesmente, uma história de amor. Um homem e uma mulher conhecem-se e amam-se em Lisboa, sem dramas e sem arrebatamentos, amam-se porque sim e não há nada que explicar. É um amor feliz recordado na primeira pessoa pelo homem que o viveu e que escreve para a mulher que amou e, por duas vezes, perdeu. É uma história sobre a perda, sobre a oportunidade desperdiçada (a única que a vida nos dá) e, embora a palavra não ocorra, sobre a saudade.

Paulo Vaz é um artista plástico convidado a fazer uma exposição sobre Lisboa. Perante este convite, recorda Cecília, a mulher com quem vivera, durante quatro anos, o grande amor da sua vida. Nos anos oitenta, ele era professor e ela aluna. Apaixonaram-se sem saberem nada um sobre o outro, apenas porque trocaram o olhar durante as aulas. Amaram-se sem se conhecerem como Nausica amou Ulisses quando o viu, náufrago, atirado à praia. Durante esses quatro anos percorreram a Cidade de Ulisses, as suas ruas e vielas, os seus bairros e monumentos.

Um dia, um mal entendido, um gesto impensado, separa-os de forma irreconciliável e Cecília parte para sempre mas, no fim - não vou contar o fim - percebemos que esta separação física não representou uma verdadeira separação sentimental. Ainda que nunca mais se falem, ainda que nunca mais se vejam, o que há entre eles não acaba.

Quando ele percebe que a perdeu para sempre, Lisboa desaparece num terramoto simbólico. Desaparece porque ela a levou consigo ao partir e teceu-a de novo para ele devolvendo-a em dezenas de retalhos, os seus pequenos cadernos de apontamentos. Cecília é Nausica, que ama Ulisses sem o conhecer, mas é também Penélope, que tece uma tapeçaria ao longo de anos para ele: uma exposição sobre Lisboa. É isso que a liga a ele durante os mais de vinte anos de separação absoluta e lhe dá, como um fio de Ariane, um caminho de regresso ao passado feliz.

Há um ambiente trágico em todo o livro - ou não fosse permanentemente marcado pelo imaginário Grego - o sentimento de que a vida é permanentemente condicionada por factores que não controlamos e por gestos e decisões cujas consequências não podemos prever e nos ultrapassam inexoravelmente. O final feliz é mais o final possível do que o final desejado. O grande amor, aquele que parece único e irrepetível é, afinal, como disse Florbela Espanca, o mesmo amor de toda a gente.

LEIGHTON, Frederic - Nausica